Incurable

Incurable [Fragmento]

David Huerta

Capítulo 8. Incurable

El muro hirviente toca mis uñas, mis cabellos de especimen,

y me sitúa en el vértice, me pone en las junturas, me toma por

los románticos sobacos

y va desconstruyéndome en la confluencia de continuidad y

verosimilitud, arduo comienzo.

Sudo, continuo. Sigo, tropiezo. Caigo hasta el ínfimo girón de

eternidad que por mí hablaba en medio de la tarde.

Rompo los muñones y salgo a ninguna parte, soporífero.

Por la calle la tarde es un licor

que nada sabe de la pesadilla ulterior,

un salmo violáceo, un especímen asombrado que se vuelve

contra sí mismo -y al hacerlo se descubre insólitos muñones

donde antes había jirones infinitos, primera ropa limpia.

Hasta que... Hasta que, decíamos, la ceniza de la mañana se

convierte en el muro hirviente.

Hasta que el alto sol muestra su jugueteo de animal ominoso.

Hasta que me descubro incurable y río con la risa de los dioses.

Incurable, dictaminaron. ¿Dictaminaron? s'i, merdodeaban

junto a mis labios mientras yo soñaba todas las pesadillas.

Me tuvieron en sus manos asépticas, me cantaron canciones.

Supe por ellos que había nacido en un país dolido, entre gente

que acostumbraba usar las rodillas

para la inicua sal de las laceraciones más fervientes.

Supe por ellos que mi penúltima palabra seria siempre la

muerte y que no habría última palabra

que ellos no decidieran. Pero ¿quiénes eran ellos? ¿Dónde

estaban en realidad mientras yo

soñaba en las más inicuas pesadillas, agarrado al muro hirviente y

con la camisa más sucia del universo?

Ellos estaban ahí desde el principio para decírmelo: incurable.

Incurable, lo repetían. Supe por ellos que era cosa grave...

Pero no voy a protestar, sé que hay algo que se llama el orden

mismo de las cosas

y sólo he de poner en semejante mesa una migaja de mi delirio

"personal", si se entiende lo que quiero decir.

Éste es el testimonio, éstas son mis palabras incurables:

A fin de reservarme el delicioso sabor de la muerte con

anterioridad

puse en mi mano derecha un pedazo del universo

y lo tragué sin saber que se trataba de mera mugre, de suciedad

a secas, de infame porquería. Luego puse mis labios

en el surtidor de toda ausencia y el deleite fue para mí en ese

momento irrecuperable

una directa transparencia donde cabían todos los paisajes, todos

los manjares, la murte misma -con anterioridad.

Toda ausencia fue para mí un aceite traslúcido, una fugaz y

recortada silueta sin sustancia.

Tuve los vicios, me dormí con una pierna en un charco de sangre

y la otra en el aire vacío al que daba

la ventana de un séptimo piso -y mis brazos colgaban

indolentes al lado de la cama. No era ningún Chatterton

sino un simple borracho, así me lo dijeron. Incurable, lo volví a

escuchar de bocas secas, cósmicas, adjetivas.

David Huerta. (1987). Incurable. México: Era. pp. 260-261